Qusiera Saber

Yo quisiera saber a donde va mi espiritu vagabundo, aquel que sufrio y entendio que la vida a veces se toma en un trago profundo.
Quisiera saber a donde acaban los rastros cuando imperiosa, la lluvia preña el olvido.
quisiera saber si mi reflejo se ve en el esdpejo de un muerto, y despavorido corriendo ala " vida ".
Pasmozo, airoso con un aformismo invariable las ideas ala que supongo encontrar.
con un yo quisiera saber.







V. Hugo CC

El Problema del Amor

Si aun me amaras, entonces amarias a mi perro , mi guarda ropa,el espacio vacio y a mi gato que diambula en plenitud.
Amaras mi inoxerable alma, aletargada en sus sentidos, como al deceso de mi sonrrisa casi inexistente.
Amaras en mi comun denomidador al mundo,y la cancion de amor se acompañaria, con un cafe con galletas y sabria mejor la vida.
Es tan simple escribir y tan dificil, describir en un sentimiento, lo que en una metafora nos envuelve.
Asi que amo, tu desamor y desamo tu amor, que en ti es lo mismo, pero en conjuncion, asumo que el amor es amor y desamar es aprender amar.



. V.Hugo CC.

“Una batalla mística"

(el estima es algo que debemos de tener aunque sea por nosotros mismos)

Es desgarrante cuando el ala del dragón abate ciertamente en el crepúsculo del alma. Difícilmente uno puede hacerse de un coraje sobre humano dividiendo ensimismado la letanía de un sentimiento sin extinguirse, como persona como ser. Solo existe terrible desolación humana, calando hasta los huesos, el aliento incesante es una herida mortal aunque hay inmortabilidad en ella.

V. Hugo CC

Infernal

Aun así van cayendo lentamente en su agonía sin darse cuenta , padeciendo los dulces entes ,hojas arrancadas en blanco y dándose ensimismados , devorándose en el canibalismo sutil.

escalando miseras concupiscencias , amando a los espejos en una dimensión ala cual no se le conoce mas, que aun cisne de hielo, transmutando en mujer en la cual llueve lúgubre sabia y azucenas.

Quiero romper todas las puertas, astillar este lugar lleno de laberintos, con celdas agónicas quemadas con un fuego incesante, no importa que los inviernos susurren, y despavoridos mis pies descalzos anden en sendas de libertad y sangre.

V. Hugo CC

Pensamiento en penumbras

(Dedicado a uno dentro de uno y de lo de siempre)

Hay Días extraños, tan raros que se parecen a mi muerte. Desde la antítesis de lo que vendrá, de lo de siempre, en eso estas tú, están esas personas que veo con plena simpleza.
Y siembro penumbras y oscuras maldades dentro de este laberinto mental. Cada objeto es la alucinación postergada. Cada flor es el olvido de una primavera. Días extraños con gente extraña ala que se mira en lo cotidiano o acaso es el suspiro de un muerto vagando en un mundo al que parece saltar la ingratitud del espíritu.
Quizás no lo se pero mi hambrienta alma, nos provoca temor de unos cuerpos en pleno tormento esos cuerpos estrujados con la muerte que se asoma.

V. Hugo CC

Mi Amor

Siempre que exista la palabra Amor, existirá también el olvido ambivalente, sacrificio de un desamor desojado a otra estación. Descrito por la narrativa de país sin nombre e historias tatuadas.

Por eso creo en ti desde que te vi, desde que pronuncio tu nombre.

Que debo inventar, si mi amor es lo mas parecido ala de una democracia social. ¿Que perfección existe en ella?. esta revolución que en mis manos, estrujaste como algo lindo, con lucha y sangre por tenernos ahora es de pensar.

Te quiero en la mañana desnuda, donde el principio es más lindo, donde el recuerdo perdura. Donde el despido ya ocurrió, de igual manera son los últimos sorbos de café.

(Escrito inspirado en Paho y mi Patria)

La mente

Frente a mis adentros hay sombras y cosas que uno no quiere ver, son los miedos mas cercanos los que ignoramos en el transporte de un sueño en el tranvia mental. Un libro se abre ala imaginacion y nos muetra el trafico de nuestras ideas, presurosas son como automoviles por llegar pronto a su destino.pero aveces el conductor no tiene la idea de como llegar al lugar y se pierde tratando de hallar su propio camino. Acaso esa es la libertad?
El transcurrir de nuestras horas no sabiendo el camino correcto. ¡ahi se escurre la felicidad.. !
¿Y que es la felicidad si la vidad una terrible forma de sufrimiento?
es tiempo de emigrar a los caminos remotos, explorar aquella laguna y dejar de removerla y mirar en nuestros adentros la quietud de una idea.
El descubrimiento de la verdad, en pos de saber que la maldad e ignorancia seran combatidas con las armas de sabiduria.

V. Hugo CC.

"Mi Pueblo"

(Pensamiento sobre el pueblo, al que llevamos en las entrañas)

Los ojos de mi pueblo revolotean en mariposas de mayo, dichosos de ser contado, como libro de encantos, todo armoniza, pagina a pagina se despierta en la mañana con el sol y el campesino ,aquella mestiza, mujer que se levanta temprano estrecha su rostro con un poco de agua caliente, y con cierta masedumbre nutre al marido con unas ricas tortillas echadas al comal, un café quemado de maíz, es el sustituto perfecto cuando no hay cafe .
El hombre se hace hombre de forma al transcurrir las necesidades basicas, espejándose un pequeño que al tiene que ir ala escuela alas siete, el no pudo lo sabe pero quiere que su hijo se algo mejor que el.
entonces susurra un día más Dios mio.

La mujer va al molino con una palangana llena de maíz nuevo todos los días, los antepasados mayas le dicen que ellos están hechos de maíz, y como árbol de flanboyan, son los brazos de sombra al que el hombre de maiz desncaza, asi renace su espíritu.

Llega la tarde noche, como regalo divino esas horas en las sacrificio enrojecido con sangre de nuestro ancestros, esas son : las más reconfortantes, el señor rural decide sentarse en su escarpa, con un saga, esa playera sin mangas ala que se le ve fresca con una chancletas para descansar los pies, los mismos que los caminos sinuosos llenos de espinas ya ha podido doblegar.
Los niños van a comprar en aquella tiendita, el rico pan francés y su refresco de cola para la cena. La mama ya se levanta al terminar la novela de la tarde, esa que no se pierde y le avisa preparar la cena.

Todo es sorprendente aquí a todos saben de todo y los “sobre nombres” abundan aquí el nombre, no es mas que un protocolo, los que saludan con un gesto amable lo hacen con el apodo en que muchas veces te bautizan en casa, y siempre te enteras de las cosas mas comunes ala que uno aveces no le interesa conocer, pero ese es mi pueblo, un lugar de costumbres cotidianas alas que aquí no les interesa cambiar.
Tal vez por eso regreso una y otra ves, en pos de la sed de tus caminos, para redescubrir de donde soy, los mas fundamentales, en el sentirme igual al que camina vagabundo nocturno.


Víctor Hugo CC.